Photographe Audrey Cudel
Paupières closes la maison s’ensorcelle. Ou du dehors, ou du dedans.
Une élégante caravelle blanche s’avance, traînant sa chaîne d’ancre qui va crissant sur les pavés noirs brillants de pluie. Le halo du réverbère s’allume révélant une vieille dame assise seule devant une table de bistro en marbre gris. Elle écrit sous la pluie, son encre pleure de petites rigoles bleues qui vont s’étalant. Le bistro est fermé. C’est le cœur de la nuit.
De la caravelle des rues s’échappe une plainte d’orgue pérennisant l’instant, jusqu’à ce que…
Une lampe de chevet s’allume brusquement, noyant d’un flash les images de l’adolescente rêveuse. La mère, en longue robe d’hôtesse, blanche, coulisse de son pas feutré dans la chambre tout en laissant terriblement cliqueter son bracelet sur le montant du lit.
« Qu’as-tu chérie ? Tu as fait un cauchemar ? J’ai entendu une longue plainte comme un hurlement de loup ?
- Oui, mère, j’ai fait un rêve étrange mais si beau. Et vous l’avez brisé."
L’adolescente se lève, titube de sommeil jusqu’à la fenêtre et, remontant le store sur la nuit ne voit qu’un chien errant renversant les poubelles dans les flaques, sous la lumière sale du réverbère.
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